Na hora de se soltar, chegou a sentir um início de sobressalto. Sabia a loucura que fazia, mas precisava daquela adrenalina. Toda primeira vez era assim.

Seria uma descida presa a mais de 100 metros de altura. Por cima da Serra do Mar. Mais de 500 metros de percurso no ar.

Sua diversão era se sentir solta no ar.

Começou com a asa delta. Daí veio o parapente, o paraquedismo, o sky diving. E, no meio de tudo isso, balonismo, tirolesas. Em criança frequentava um local de treinamento de artistas circenses, e amava o trapézio. Quando se soltava de um instrutor e “voava” até encontrar as mãos do outro treinador em outro ponto, sentia-se plena, dona de si. E ali descobriu que, se não nascera pássaro, voaria como pudesse.

Quando viu a altura dessa tirolesa, deu uma examinada nos itens de segurança – era a maior que já conhecera e sabia que qualquer erro na segurança poderia ser fatal.

Mas foi.

Com a coragem que era sua marca registrada, com a alegria de quem está fazendo o que mais gosta na vida.

E soltou-se. No Voo da Serra. Antes que sentisse qualquer temor, avistou a beleza exuberante e inigualável do verde intenso da Serra do Mar.

E, como por encanto, o mar surgiu à sua frente, com seu azul contra o azul diferente do céu, com seus recortes e sua espuma.

Sentiu que estava viva.

E entregou-se ao prazer de voar…

(Imagem: banco de imagens Google)

Eu te amo porque te amo.
Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no eclipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo
bastante ou de mais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.

(Imagem: do acervo pessoal da autora)

Existem duas dores de amor. A primeira é quando a relação termina e a gente, seguindo amando, tem que se acostumar com a ausência do outro, com a sensação de rejeição e com a falta de perspectiva, já que ainda estamos tão envolvidos que não conseguimos ver luz no fim do túnel.

A segunda dor é quando começamos a vislumbrar a luz no fim do túnel.

Você deve achar que eu bebi. Se a luz está sendo vista, adeus dor, não seria assim? Mais ou menos. Há, como falei, duas dores. A mais dilacerante é a dor física da falta de beijos e abraços, a dor de virar desimportante para o ser amado. Mas quando esta dor passa, começamos um outro ritual de despedida: a dor de abandonar o amor que sentíamos. A dor de esvaziar o coração, de remover a saudade, de ficar livre, sem sentimento especial por ninguém. Dói também.

Na verdade, ficamos apegados ao amor tanto quanto à pessoa que o gerou. Muitas pessoas reclamam por não conseguir se desprender de alguém. É que, sem se darem conta, não querem se desprender. Aquele amor, mesmo não retribuído, tornou-se um suvenir de uma época bonita que foi vivida, passou a ser um bem de valor inestimável, é uma sensação com a qual a gente se apega. Faz parte de nós. Queremos, logicamente, voltar a ser alegres e disponíveis, mas para isso é preciso abrir mão de algo que nos foi caro por muito tempo, que de certa maneira entranhou-se na gente e que só com muito esforço é possível alforriar.

É uma dor mais amena, quase imperceptível. Talvez, por isso, costuma durar mais do que a dor-de-cotovelo propriamente dita. É uma dor que nos confunde. Parece ser aquela mesma dor primeira, mas já é outra. A pessoa que nos deixou já não nos interessa mais, mas interessa o amor que sentíamos por ela, aquele amor que nos justificava como seres humanos, que nos colocava dentro das estatísticas: eu amo, logo existo.

Despedir-se de um amor é despedir-se de si mesmo. É o arremate de uma história que terminou, externamente, sem nossa concordância, mas que precisa também sair de dentro da gente.

(Imagem: banco de imagens Google)

Há quanto tempo esses sapatos de dançar não saíam da prateleira… Só de isolamento já se iam 23 meses… e antes mesmo de começar essa história de covid, com festas de fim de ano, janeiro chuvoso, carnaval… realmente, há muito tempo não saíam para dançar.

Sempre dançaram muito. Afinal, eles se conheceram em um baile. E ele a chamou para dançar, e desde então, dançavam.

Em bailes, em academias de dança de salão, em festas, e até mesmo em casa.

Mas, quando se preparavam para saírem especialmente para dançar, até os sapatos eram especiais, com o solado apropriado, salto adequado e outro predicados.

Com uma ansiedade de adolescente, ela tomou um longo banho, fez uma maquiagem leve, prendeu os cabelos e passou seu perfume reservado para grandes ocasiões.

Vestiu-se com capricho, um vestido leve, esvoaçante, que a tornava uma etérea visão quando rodopiava nos braços dele em torno da pista de dança.

Por fim, sentou-se na beira da cama, calçou os lindos sapatos de dança, afivelou as tirinhas de couro que os mantinham firmemente presos aos pés.

Foi até o grande espelho do corredor e olhou para conferir se estava tudo direitinho como deveria ser.

Ouviu um assovio de aprovação e olhou para ele sorrindo.

Abraçaram-se e começaram a dançar ali mesmo, no estreito do final do corredor.